Tem um lampejo de consciência rasgando uma pele frágil, movendo o corpo de dentro pra fora, com gestos tão estranhos que ele, sem querer, se corta. A cicatriz não deixa de ser tatoo de batalha. Mesmo batalha na tangente, atiçada pelo desejo só lá de dentro, daquela pessoa estranha e nova pressionando a romper a casca. Se a gente trocasse de pele assim, que nem a cobra, ou mudasse de forma do jeito da borboleta, pelo menos a coisa seria visível. Mas ela só descama, suave. Só vê quem tem olhos microscópicos.
(inspirado pelo caderninho vermelho da Renata, em pleno som de roteiro, em ritmo de Arritmia)
Gira do Delírio 