de Claudia Pucci Abrahão
É uma árvore gigante que mora onde moram meus pais.
Não sei quantos anos tem, mas é uma entidade. Linda, dançando rumo ao céu, dançando rumo ao centro.
Num dia, rodeando e contemplando, vi numa fenda do tronco algo além. Muito além.
Se eu ainda fosse criança, acreditaria em portais.
Não sendo mais, ainda acredito. Um manto, um cajado, figuras, essências esculpidas no tempo. Um mago? Sacerdotisa? Talvez.
Nesse último domingo, a espécie se mobilizou para escolher seus representantes nos “cargos de poder”. Pelo que entendi, eles preferem votar uma vez só, para não precisar escolher mais nada nos próximos 4 anos, ainda que essas escolhas os afetem diretamente. Incompreensível, como muitas outras coisas que ando pesquisando por aqui.
Para os cargos executivos, eles levam a escolha bastante a sério. Fazem debates públicos, que se parecem bastante aos programas de humor que também produzem. Apesar de haver diversos partidos, as partes no horário da TV não são iguais, o que me confunde um pouco quando releio no dicionário o conceito da palavra democracia. Apesar das várias opções, sempre terminam nas mesmas duas. Talvez se sintam perdidos com muitas escolhas, depois de um longo período de ditadura, que graças ao Deus deles, dizem que terminou.
Para o legislativo, eles são mais relaxados. O maior representante eleito é um palhaço, o que demonstra o enorme senso de humor dessa espécie. Talvez seja para continuarem com o epíteto de “país da piada pronta”. Ou, quem sabe, é um representante contemporâneo dos bobos da corte. O que também me confunde um pouco, porque pesquisando a função histórica dos bobos da corte, da bufonaria, não corresponde ao personagem eleito, cujo humor é bastante raso e pouco provocador. Talvez ele ainda carregue consigo alguns outros cadidatos não eleitos, ou seja, que ninguém quis, mas mesmo assim vão decidir sobre leis que afetarão a todos. Por esse motivo estranho, alguns tem chamado o palhaço de “cavalo de tróia”, uma outra referência histórica vinda do mesmo povo que inventou a democracia. Uma última curiosidade: tiririca também é o nome de uma praga que dá em grama, e se alastra bastante. Em Brasília, além de muito concreto e espaços vazios, há muitos gramados também.
didi mocó sonrisal colesterol novalgina mufumo (que o Renato Aragão se incumbiu de matar)
supercalifragilistiexpialegocious
leitemaltadocaramelizadocomflocoscrocanteseumdeliciosochocolatenestlé (cholocate com espinhas)
inconstitucionalissimamente
otorrinolaringologista (meu pai)
paralelepípedo (minha rua)
domingo chuvoso. nada na TV. um comercial fala de um creme que previne “marcas de expressão”.
quero ter marcas de expressão.
minha preocupação, na verdade, é: qual expressão será marcada?
Quem não tem inverno, não sabe que dia é hoje.
Aqui não tem neve pra degelar. Só entendi o que significava o final do inverno vendo um filme iraniano que não me lembro o nome (infelizmente), em que um povoado vive as 4 estações. No início da primavera, entendi profundamente, pelos olhos alheios, a celebração do fim de um tempo de recolhimento e privações. O início do amor que florece, fresco, intenso, cor de sangue e vida.
Desde então, celebro, sempre. Com flor da casa de mãe.
Gente se ilude, chega a ser engraçado. Carrega relógio, agenda, GPS, calendário, acha que por medir o espaço-tempo (ou uma interpretação dele) controla tudo.
Aí a vida acontece, e desbanca gente.
Tive essa surpresa no nascimento do Gabriel. Ele não “esperou”a reforma da minha casa acabar, não esperou que eu tomasse banho de rosas, resolveu chegar no dia em que a vida estava um caos. E tudo se reorganizou para a vida.
Há dois dias, uma grande pessoa que eu conheci se foi desse plano: SILO, Mendoncino, fundador do Movimento Humanista e de uma Escola de expansão da consciência e acesso ao profundo. Uma forte referência para muitas pessoas (e para mim), que tive o prazer e honra de conhecer nesse tempo. O cara mais coerente que já conheci, tanto que fez da própria morte um exemplo: não quis ir a um hospital, fazer transplante, ficar entubado, essas coisas. Já sabia que chegava a hora – Preparou as pessoas, e sempre rindo, avisava: Eu já estou indo. E quando largou o manto, estava entre seres queridos.
Uns morrem, outros fazem passagem. E alguns fazem da própria seu discurso:
AMA A REALIDADE QUE CONSTRÓI E NEM MESMO A MORTE DETERÁ TEU VÔO.
Obrigada, Silo, por sua existência nesse planeta. Continue sua jornada para a luz, leva seu sorriso reconfortante e aquela certeza que você vibrava, de que a humanidade é boa, e tudo sairá bem. Sem dramas, você dizia. Paz, força e alegria sempre.
Abaixo, uma pitadinha de Silo, parte da mensagem que ele deixa de herança. Quem quiser mais, acha tudo aqui.
O CAMINHO
Se acreditas que tua vida termina com a morte, o que pensas, sentes e fazes não tem sentido. Tudo termina na incoerência, na desintegração.
Se acreditas que tua vida não termina com a morte, deve coincidir o que pensas e o que sentes com o que fazes. Tudo deve avançar para a coerência, para a unidade.
Se és indiferente à dor e ao sofrimento dos demais, toda ajuda que peças não encontrará justificativa.
Se não és indiferente à dor e ao sofrimento dos demais, deves fazer que coincida o que sentes com o que penses e faças para ajudar a outros.
Aprende a tratar os demais do modo em que queres ser tratado.
Aprende a superar a dor e o sofrimento em ti, em teu próximo e na sociedade humana.
Aprende a resistir à violência que há em ti e fora de ti.
Aprende a reconhecer os signos do sagrado em ti e fora de ti.
Não deixes passar tua vida sem perguntar-te: “Quem sou?”.
Não deixes passar tua vida sem perguntar-te: “Para onde vou?”.
Não deixes passar um dia sem responder-te quem és.
Não deixes passar um dia sem responder-te para onde vais.
Não deixes passar uma grande alegria sem agradecer em teu interior.
Não deixes passar uma grande tristeza sem reclamar em teu interior aquela alegria que ficou guardada.
Não imagines que estás só em teu povo, em tua cidade, na Terra e nos infinitos mundos.
Não imagines que estás acorrentado a este tempo e a este espaço.
Não imagines que em tua morte se eterniza a solidão.
Vivo numa cidade que não é natal mas é a eleita para viver. Uma metrópole que decidi amar, porque achei uma cidade dentro dela.
Vivo as alegrias de tudo que Sampa tem, já tão cantada. Vivo a intensidade dos dias.
Também vivo revoltada com o que fazem dela. Uma câmara dos vereadores vendida a empreiteiras, CRIMINOSAMENTE, fazendo da cidade gato e sapato. Recentemente, o PARQUE DA ÁGUA BRANCA é a bola da vez. Olhos atentos, hoje e sempre.
Há três anos, escrevi uma peça para a Cia de Domínio Público que tinha como tema a transformação radical da cidade. Era uma história meio absurda, que para meu terror vai se tornando cada vez mais real. Lá, a prefeitura contratou uma grande empreiteira para “reformar” toda a cidade. Em pouco tempo, as pessoas já não achavam suas casas. As obras também abriam grandes crateras no chão e o problema é remanejado como solução: pouco a pouco a periferia ia sendo alojada nos buracos, tornando-se uma nova categoria de cidadão: Os buráquios. E por aí vai.
Quem se interessou pode ler na íntegra, é divertida e cômica, apesar de tudo. Coloco aqui um pedacinho…
CENA 10 – CIGANA E O ARQUITETO
Entra uma figura estranha, uma espécie de cigana. Ela fala uma linguagem cifrada
ARQUITETO
Boa tarde…boa noite…eu vim pra…
CIGANA
O senhor tem dúvidas?
CIGANA
Quer saber o que?
ARQUITETO
É… bem… estamos empreendendo um projeto bastante grandioso
CIGANA
Sei.
ARQUITETO
Um projeto que tem tudo para dar certo!
CIGANA
Sei.
ARQUITETO
Um projeto que vai mudar completamente a nossa concepção de uma organização social, política, econômica…
CIGANA
O senhor veio me consultar ou fazer propaganda?
ARQUITETO
Quem nunca sonhou com um lugar limpo, em paz, finalmente, onde nós poderíamos simplesmente viver?! Não foi para isso que nascemos, para viver bem? E por que, meu Deus, nunca tínhamos conseguido isso? Finalmente, eu entendi! Era falta de organização! Então idealizamos nosso sonho! E agora ele está aqui, acontecendo! Os planos estão corretos. O projeto anda bem… A população anda colaborando… O poder executivo está executando muito bem as etapas… Esse é um projeto perfeito, entende? Uma obra de arte! É a realização de tudo aquilo que sonhávamos quando ficávamos presos em um congestionamento… Quando, na rua, víamos a pobreza brotando das calçadas…
CIGANA
E qual é o problema, então? O senhor quer que eu preveja o que o senhor acha que esqueceu de prever?
ARQUITETO
Isso! A senhora adivinhou meus pensamentos!
CIGANA
Eu não adivinho, eu vejo.
Pausa.
Ela olha profundamente para ele, que fica incomodado.
Ela faz um gesto para que ele se sente na sua frente. Começa a ler a cabeça do arquiteto, como uma bola de cristal
CIGANA
Eu vejo…
Ela começa a fazer uns sons meio cantados, meio palavras balbuciadas, até que se entende alguma coisa
CIGANA
Gavião, gavião, gavião, gavião…
Abre-se a terra em terremoto provocado
É pior que tsunami
É buraco com cimento
Todo mundo foi jogado…
Submersa, submerso…
a vontade soterrada
fluxo retornado
socado pra dentro do ventre,
postura contrária ao que reza a vida,
a vida, ferida, no fototropismo,
que tenta saída por cima de novo,
o cima, concreto, não deixa saída,
a vida, ferida, irrompe o concreto…
A massa, tremenda, contida na terra
não pede, mas toma, o espaço perdido
tal qual como rio que fora aterrado
um dia irrompe a casca do ovo
e ri dos que tinham outrora vencido…
A cigana volta do transe, meio assustada com o que viu.
O homem espera uma resposta. Ela recobra a calma
CIGANA
São duzentos reais.
ARQUITETO
Como assim? Você não me disse nada! Só um monte de palavras sem sentido!
CIGANA
O seu entendimento do que eu vi não é parte do meu trabalho. É seu.
ARQUITETO
Então me fala claramente! Eu esqueci de alguma coisa?
CIGANA
O senhor está se esquecendo de escutar!
ARQUITETO
Pois eu não vou pagar por isso!
CIGANA
O senhor vai pagar sim! Pode ter certeza!
falar de política sem incluir a palavra “POVO”, seja lá onde for, já é, em si, um ato político.
ah, a gente é.
Gabriel, que hoje faz 7 meses, tá gribadinho. Rouco. Imagine, um bebê rouco. Corleonito. Aí ontem, no ápice do dengo da gripe, ele fala: Babõe. E olha profundamente, fazendo beicinho.
…
Acho que desde que mundo é mundo, as babões babonas bobonas escutam alguma coisa que elas sabem que se referem a elas, ou ao peito, e sentem esse orgulho besta. Digo besta, porque as melhores coisas da vida são assim, comuns. Tãaaaao arquetípico, tão único. Tão meu, foi.
o desapego e o silêncio dos invernos
vênus, reinando absoluta (pelo menos a olhos nus)
a árvore que abençoa a frente da casa, vista do meu canto do lado da janela
os pisca-piscas de led, durante o ano todo, não só no Natal.
Gira do Delírio 